Телефон зазвонил, когда я помешивала суп и орала сыну из коридора, чтобы наконец выключил душ. Номер незнакомый. — Ирина Сергеевна? — женский голос был усталый, чужой. — Это из морга городской больницы. Вы тётя Юрия Логинова? Я не сразу поняла, о ком речь. Юра… тонкий пацан в вытянутой футболке, который когда-то прятался у нас на кухне от очередного «дядьки» у своей матери. Такой же, как я когда-то. Только у него, видно, не получилось добежать. — Да, — сказала я. — А что с ним? — Он умер. Замёрз...

Мы уселись. «В Белогорскую крепость!»  — сказал Пугачев широкоплечему татарину, стоя правящему тройкою. Сердце мое сильно забилось. Лошади тронулись, колокольчик загремел, кибитка полетела... «Стой! стой!»  — раздался голос, слишком мне знакомый,  — и я увидел Савельича, бежавшего нам на встречу. Пугачев велел остановиться. «Батюшка, Петр Андреич!»  — кричал дядька.  — «Не покинь меня на старости лет посреди этих мошен...»  — А, старый хрыч!  — сказал ему Пугачев.  — Опять бог дал свидеться. Ну, садись на облучок...