– Что ты сказал? – спросила Зоя. Она смотрела на мужа, который стоял у окна кухни и помешивал ложкой сахар в своей кружке. Вечерний свет из окна падал на его лицо, подчёркивая знакомые черты – чуть седеющие виски, морщинки у глаз, которые когда-то казались ей признаком надёжности и жизненного опыта. Сергей повернулся к ней, пожал плечами, словно речь шла о чём-то совершенно обыденном, вроде покупки хлеба в магазине. – Ты же сама понимаешь, Зоя. Квартира твоей бабушки – это же просто обуза. Маленькая, в старом доме, ремонта не было лет двадцать...