— Ты вообще слышишь, о чём меня просишь? — голос Кирилла сорвался на неприятный, звенящий фальцет. Он бросил вилку на стол так, что та со звоном отскочила от края тарелки. — Это не просто «съездить помочь». Это все мои выходные! Мои законные выходные, Вера! Вера замерла с полотенцем в руках. На плите тихо булькал бульон, за окном хлестал холодный, безжалостный сентябрьский дождь. Тот самый дождь, который прямо сейчас заливал дом её матери. — Кирилл, я не прошу тебя перекрывать крышу в одиночку, — стараясь говорить максимально спокойно, произнесла она...