Рисунок лежал на столе. Обычный детский рисунок. Домик, солнышко, травка. И люди. Мама — это я. Узнала по красному платью. Папа — Костя. Высокий, в синем костюме. Сынок Павлик посередине. И еще одна фигура. Женщина в желтом. Держит папу за руку. — Павлик, кто это? — показываю на желтую фигуру. — Тетя Света, — сын даже не поднял головы от конструктора. — Какая тетя Света? — Наша няня же. Ты разве не знаешь? У нас нет няни. Никогда не было. Павлику шесть лет. В школу пошел в сентябре. Сейчас ноябрь...

Сын принёс из садика рисунок “Моя семья” — там была лишняя женщина. Не кошка. Не бабушка, которую дети иногда рисуют как королеву квартиры. Не тётя из мультика, которую “просто красиво”. Не воспитательница, которую он любит. Женщина была взрослая. С длинными волосами. В платье. С улыбкой-дугой, как у героинь из рекламных брошюр: “у нас всё хорошо”. И самое неприятное — она стояла рядом с папой. Я бы, наверное, не заметила сразу. Я вообще люблю делать вид, что не замечаю. Особенно когда внутри тревожно...