Ой, всё. Вчера случилось очередное страшное. На кота напал щегол. Спокойно, ненастоящий. То есть, напал вполне себе по-настоящему, но сам щегол не птица. Я про тот "Щегол", которого написала Донна Тартт и за которого она получила Пулитцеровскую премию. В общем, моё очередное надо-принадо едва не угробило моего кота. -Сааааш, мне надо-принадо щегла... — начала было я. -Покупай что хочешь... ЧТО?! -Щегол. — повторила я. - Надо-принадо! Сашка взглянул на кота. -Кот, ладно я, постоянно работаю! Но ты-то куда смотрел?! - заголосил мой муж...

Маргарита бережно поставила на кухонный стол аптечный пакет, извлекла из него три упаковки таблеток. Лекарства аккуратно легли рядом с салфетницей, их яркие этикетки резко контрастировали с потертой скатертью. Возле окна, в своем привычном глубоком кресле, сидела Елена Михайловна. Ее руки, пальцы которых были скрючены и распухли от многолетней болезни, неподвижно лежали на коленях, в лучах заходящего солнца они казались почти прозрачными. — Елена Михайловна, вот ваши лекарства. Ровно три упаковки,...