Кухня пахла борщом и свежим хлебом. Анна медленно помешала ложкой в большой кастрюле, глядя, как колеблется на поверхности алый жирок с тонкой пленкой зелени. Это был ее фирменный рецепт, бабушкин, от которого всегда млел Сергей в первые годы. Сейчас он сидел за столом, уткнувшись в телефон, и хрустел чипсами из только что открытой пачки. Оранжевые крошки падали на свежевымытый пол. Со стула у холодильника за ним наблюдала Ольга, его сестра. Она пришла час назад, как обычно, «на минуточку», которая неизбежно затягивалась на полдня...

— Ты и твоя мать можете убираться до вечера, — сказала я спокойно, вытирая руки о кухонное полотенце. — Я устала вас содержать. Тарелка в руках мужа звякнула о стол. Он вскинул голову, будто не расслышал, потом осклабился: — Слышала, мама? Свекровь даже не подняла глаз. Она сидела на моём месте, там, где у окна мягче свет, и доедала мой ужин, оставшийся в кастрюле. Ложка стукала о бортик, запах остывшего мяса и жареного лука щекотал ноздри, меня мутило. — Не смеши, — протянула она, откинувшись на спинку стула...