Я целую тебя в каждой строчке, В каждом слове и в каждой строке, В запятой, в каждой маленькой точке, В своем нежном, красивом стихе. Обнимаю тебя в каждой рифме, В каждой букве и в каждом тире, О любви напишу снова чистой И прозрачной как капля в дожде. Верю я, что нет расстояний, Для надежной и крепкой любви, Все зависит от наших желаний, И в посланье летят пусть стихи...

Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...