Телефон лежал на столе уже двадцать минут. Галина Ивановна смотрела на него, как на гранату с выдернутой чекой. Набрать номер Светы. Всего семь цифр, которые она помнила наизусть. Услышать голос дочери. Но что, если в этом голосе снова прозвучит то самое — "Мам, я на работе"? Не слова даже, а интонация. Та едва уловимая натянутость, когда человек делает усилие над собой, чтобы не показать раздражение. Галина Ивановна знала эту интонацию хорошо. Слишком хорошо. Она слышала ее в последние несколько месяцев все чаще, и каждый раз это было как мелкая заноза под кожей...

— Мне нужна машина, — голос Игоря в трубке был настойчивым, почти требовательным. — Буквально на пару дней. Марина молча смотрела на трещину на потолке в своей новой съемной квартире. Трещина напоминала тонкую, извилистую реку, у которой не было ни начала, ни конца. Как и у их с Игорем проблем. — У тебя есть своя, — ровно ответила она, перекладывая телефон к другому уху. — Она барахлит. Что-то со стартером, я не успею в сервис. Марин, это срочно. Маме нужно в областной центр, к врачу. Марина вздохнула...