В подъезде пахло жареной картошкой и застарелой сыростью, но Егор этого не замечал. Он нервно теребил пуговицу на пальто, нависая над своей матерью, Зинаидой Семёновной. Женщина она была грузная, основательная, с проницательным взглядом, который обычно заставлял людей чувствовать себя неуютно, словно на школьном экзамене. Но сейчас она стояла, опустив глаза, и внимательно слушала сына. — Мам, ну ты пойми, это же шанс! — шептал Егор, оглядываясь на дверь собственной квартиры, словно боялся, что деревянное полотно имеет уши...