Четыре года пролетели как один день. Максим рос парнем смышленым, шустрым и ласковым. Он обожал конструкторы, гонял на самокате и знал все марки машин. Людмила Петровна за эти годы проявила чудеса выдержки. Она ни разу не позвонила. Ни одной открытки на день рождения. Ни одной шоколадки. Полный игнор. Ксения знала от общих знакомых, что свекровь активно поливает их грязью на лавочке у подъезда, рассказывая всем, что невестка — гулящая девка, захомутала бедного Игоря и родила от соседа, поэтому и имя такое дала, «не наше»...

У Максима Соколова была бизнес-империя в сфере строительства, выстраданная, вырванная у жизни с кровью и потом. Он поднял её с нуля – из пыли котлованов и холода бетонных коробок. И теперь, когда его детище приносило миллиарды, он позволял себе эту горечь гордости – жгучую, как крепкий виски. Успех не пришёл – он был взят, выторгован у судьбы жёстким управлением и той самой, стальной, волей к победе. Любой ценой. За высокими окнами двадцатого этажа вечерняя Москва стеклянно блестела, холодная и чужая, как цифры на экране...