— Опять пацана родили! Кто же нас всех досматривать будет? — сокрушённо протянула Зоя Ильинична, как только акушерка вложила мне в руки конверт с крохотным Серёжей и выкатили нас к стеклянным дверям. — Мам, серьёзно? — Илья, мой муж, даже не взял шарики. — У нас праздник, а не поминки. — Я не ругаюсь, я констатирую, — пожала плечами свекровь, глядя на сморщенное личико младенца так, будто кто-то испортил ей очередь к лучшему кардиологу. — Девочка была бы… ну, понимаете… помощница. А с мальчиками… что с них взять? — Радоваться надо, что ребёнок здоров, — твёрдо сказала моя мама Светлана...

По заснеженным городским дорогам в вечерний час-пик катился старенький серый от грязи автобус № 3. Веня всегда стоял сзади, держался за поручни, а пассажиры вливались и выливались из автобуса потоками. – Ой, какой симпатичный юноша! – в автобус весело ввалились девушки в спортивных костюмах, вязанных шапочках, с коньками на шее. Яркие, румяные, пышущие морозцем и чем-то ещё необычайно стыдливо-притягательным. Веня опустил глаза. Таких девушек он, отчего-то, побаивался. Казалось, что они из другого мира – красивого и недоступного ему...