Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...

— Зачем ты Бабу-Ягу к нам пустила? — шепотом спросил Сережа у сестры. — Тише! — округлила глаза она, — что за глупости?! Нельзя так говорить! — погрозила она ему пальцем и глянула в сторону кухни, где за столом уже сидела незваная гостья… или вернее сказать - настоящая хозяйка дома, — бабушка Ульяна - хороший человек, — добавила Надя, — да, выглядит старомодно! Но, не похожа она на Бабу-Ягу, не выдумывай! Младший братишка, шмыгнув носиком, кивнул, но все равно - держался поближе к Наде. Она же, принеся из шкафа лишнюю чайную пару, наконец, закончила собирать на стол...