Через неделю Вера Ивановна снова позвонила: — Ну что? Познакомилась с Володей? Ольга вздохнула: — Да, мам. Встретились. — И как? — Не подошли. — Как не подошли? — голос у матери стал резким. — Что с ним не так? — Ничего. Просто не мое. — Оленька! Ты хоть пыталась? — Пыталась, мам. Не сошлись характерами. Вера Ивановна помолчала. Потом сказала устало: — Приезжай. Надо поговорить. Когда Ольга приехала, мать уже накрыла стол. Пирожки испекла. Как в детстве. — Садись, — сказала она. — Поешь сначала. Ели молча...

Вера Ивановна смотрела на дочь так, будто та объявила о планах переезда на Марс. — Тридцать лет тебе, Оленька. Трид-цать. Каждый слог отдельно. Как приговор. Ольга сидела на кухне у матери, слушала эту песню уже который раз за последние годы. Знала наизусть все куплеты. — Мам, я ищу, — ответила устало. — Долго ищешь! — Вера Ивановна вытирала тряпкой стол. Чистый уже, но вытирала. Кругами водила по одному месту. — Хорошего ищу, не первого попавшегося. Мать остановилась. Посмотрела на дочь с тем самым выражением...