Питер. Пять утра. Второе января. Город ещё не проснулся, но уже устал. Снег на тротуарах серый, втоптанный, с прожилками грязи — будто сама зима здесь давно потеряла иллюзии. Воздух режет лёгкие: мороз злой, честный, без компромиссов. Такой, от которого холод пробирается даже сквозь тёплую одежду и залезает под кожу. У концертного зала на земле лежит мужчина. Без обуви. Ну да. Кто-то явно встретил Новый год с размахом. Судя по ногам — лежит давно. Может, со вчерашнего вечера. Может, с той самой минуты, когда праздник закончился, а реальность навалилась всем своим весом...