Инна Викторовна стояла перед антикварным зеркалом в прихожей, поправляя жемчужную нить. В её жизни всё должно было быть идеально: от блеска паркета в гостиной до родословной её единственного сына. Андрей был её главным проектом, её гордостью, её билетом в высшее общество города, где фамилия значила больше, чем состояние. — Мам, мы уходим, — донёсся из глубины квартиры голос Андрея. Инна вздрогнула. Слово «мы» теперь жалило её, как острая игла. Рядом с её высоким, статным сыном, будущим главой архитектурного бюро, стояла она...