— Да на мне всё держится, всё! Ты без меня пропадёшь, через неделю приползёшь на коленях, поняла? Голос Романа сорвался на визг, неприятный, почти бабий. Он тыкал пальцем в сторону Ольги, а его лицо, обычно такое холёное, пошло красными пятнами. Ольга смотрела на него и не узнавала. Вернее, узнавала слишком хорошо. Этот спектакль повторялся с пугающей регулярностью, становясь всё громче, всё злее. — Ты хоть копейку в этот дом принесла, а? Твоя работа… да это смех один! Сидишь дома, в тепле, за компьютером...

— Всё, Ира, решено. В эти выходные начинаешь у мамы ремонт. Ирина замерла с чашкой остывающего чая в руках. Вечер пятницы, который обещал быть тихим и уютным, треснул, как тонкое стекло. Воздух в их маленькой кухне вдруг стал плотным, вязким, словно его можно было резать ножом. Слова мужа, Олега, брошенные так небрежно, между делом, пока он листал ленту новостей в телефоне, прозвучали как приговор. Не как просьба. Не как предложение. А как факт, давно утверждённый и не подлежащий обсуждению. Она...