Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Наступившая неделя стала вихрем. Я вышла на работу, прервав отпуск и погрузилась в привычный, но теперь еще более интенсивный ритм. Прием пациентов, заполнение карт, дежурства. Каждый лишний час работы означал немного больше денег в копилку. Усталость валила с ног, но она была лучше, чем грызущая пустота и боль. Работа меня держала – коллеги, пусть и не посвященные в подробности, чувствовали, что что-то не так, но тактично не лезли. Пациенты, их проблемы, их благодарность – все это напоминало, что я нужна, что моя жизнь имеет ценность и смысл, помимо разрушенной семьи...