Пару лет назад, а может и больше, я набрела на одно стихотворение, написанное психологом Аглаей Датешидзе о любви, которое с первых строк меня зацепило или, как это сейчас говорят, зашло. Что-то в нем удивительным образом соответствовало моим личным внутренним ощущениям, связанным с любовью и отношениями. Прошло время, и буквально на днях, вспомнив о нем и решив перечитать, я, к своему удивлению, обнаружила, что уже не испытываю очевидного внутреннего согласия с этими словами, как раньше. Что-то в нем теперь явно не так, что-то не сходится с тем, что я знаю, чувствую и вижу...

Что со мной не так? Я не понимала, почему мужчины не обращали на меня внимания. Глядя в зеркало, я видела симпатичную, стройную, улыбчивую девушку с милой ямочкой на щеке. Общаясь с коллегами, я получала комплименты своей жизнерадостности и остроумию. В институте меня ставили в пример, в семье любили. Что же со мной не так? Взгляд упал на ровный ряд слегка потрепанных книжек в тонкой темно-зеленой обложке. Их читала мама. Не просто читала, а аккуратно подчеркивала карандашом главные мысли, а самое важное выписывала своим аккуратным почерком в небольшую тетрадку...