Его руки нежно касаются её кожи. Она боится открыть глаза и увидеть его смерть. Какой она будет..может как у того парня-блогера,упавшего с поезда или он уснет и не проснется. Нет, только не он. Страсть или страх умереть. Она для его как глоток. Он на миг забыл боль. Пару месяцев назад она была просто девчонкой, с просто подругой. Дома её ждала семья. Теперь она видит смерть. Она имеет запах. Если закроешь глаза, останется запах полыни. Он её преследует. Вот он её братик. Она видит, как он идет по дороге,раздается свист тормозов и его сбивает грузовик...

Следующие несколько дней Эльвира не находила себе места. Сон стал роскошью, которой она не могла позволить себе насладиться: каждую ночь её настигали кошмары, а днём преследовали обрывочные видения, от которых холодела кровь. Ей казалось, что она сходит с ума — реальность и бред сплетались в один липкий клубок. Самый страшный сон повторился трижды. Эльвира стояла в сыром, затхлом подвале, где воздух был густым, как кисель, и пропитан запахом плесени, старой крови и чего‑то сладковато‑гнилостного. В углу, едва различимая в тусклом свете, мерцала фигура девушки. Она протягивала руку — не с мольбой, а с каким‑то жгучим, болезненным любопытством, словно хотела не спасти, а узнать...