Ключ провернулся с третьей попытки – замок в моей двери уже лет пять подклинивал, я всё собирался вызвать мастера, да руки не доходили. В прихожей горел свет, и это было странно. Я точно помнил, что, уходя утром, всё выключил – привычка, выработанная годами, срабатывала на автомате. Я снял ботинки, сунул ноги в тапки и прошёл на кухню. Там сидела дочь. Она поднялась мне навстречу, но как-то не так, как обычно – без привычного 'привет, пап', без объятий. В руках у неё была моя тетрадь с банковскими выписками за последние полгода...