— Нет, ну это опять не то! Света, ты издеваешься? Я же просил тебя, как мама делает! А это что? Вода какая-то, а не борщ. Света медленно подняла глаза от своей тарелки. Она ещё даже не успела притронуться к еде. После десятичасового рабочего дня, забитого отчётами, звонками и нервотрёпкой с начальством, она два часа провела на ногах у раскалённой плиты. Резала свеклу, пассеровала морковь с луком, обжаривала мясо, натирала чеснок — всё для того, чтобы приготовить этот самый, чертов, борщ. Густой, наваристый, с куском хорошей говядины, купленной на рынке...

Вечер выдался на удивление спокойным. За окном медленно сгущались ранние осенние сумерки, окрашивая небо в пепельно-сиреневый цвет. В кухне пахло свежезаваренным чаем и домашним печеньем. Ольга, удобно устроившись на диване, проверяла школьные тетради своей восьмилетней дочки. Пятилетний Артем тихо возился с конструктором на ковре. В этой тихой, уютной гармонии был свой, выстраданный ритм. Их двушка в панельной хрущевке была не просто квартирой, а крепостью, которую они с Сергеем по кирпичику строили десять лет брака...