— Нет, ну это опять не то! Света, ты издеваешься? Я же просил тебя, как мама делает! А это что? Вода какая-то, а не борщ. Света медленно подняла глаза от своей тарелки. Она ещё даже не успела притронуться к еде. После десятичасового рабочего дня, забитого отчётами, звонками и нервотрёпкой с начальством, она два часа провела на ногах у раскалённой плиты. Резала свеклу, пассеровала морковь с луком, обжаривала мясо, натирала чеснок — всё для того, чтобы приготовить этот самый, чертов, борщ. Густой, наваристый, с куском хорошей говядины, купленной на рынке...

За окном медленно, важно падал пушистый декабрьский снег, превращая серый спальный район в тихую, припорошенную сказку. Нинель любила этот час — ранние зимние сумерки, когда можно было включить бра и гирлянды, а зажженная на кухне плита обещала уют и покой. Она тонко нарезала морковь для рагу, ритмичные движения ножа успокаивали, из телевизора на стене лился джаз. Их квартира, эта двушка на четырнадцатом этаже, пахла корицей, хвоей и свежестью. Их запах. Их мир. Каждая вещь здесь была выбрана в...