— Забирай его. Только не жалуйся потом, — спокойно сказала я любовнице. Она стояла на пороге моей квартиры так уверенно, будто пришла не к чужой женщине, а за давно заказанной покупкой. В светлом пальто, с аккуратной укладкой, с телефоном в руке и таким выражением лица, будто заранее придумала, как я должна себя вести: кричать, плакать, хватать мужа за рукав, требовать объяснений. Но я молчала. За её спиной стоял Павел. Мой муж. Пока ещё муж. Он смотрел не на меня, а куда-то в сторону, на площадку возле лифта...