**1. Страж урожая** Поле было моим царством, а пугало — единственным подданным. Я патрулировал границы, отгоняя наглых ворон. Ветер принёс незнакомый звук — тихое пение. Среди золотых колосьев мелькнул красный платок. Я затаил дыхание, наблюдая, как она шла, касаясь стеблей ладонью. Она собирала васильки, растущие у межи. Вдруг наша тропа пересеклась у старого дуба. «Вы тоже сторожите?» — спросила она с улыбкой. Оказалось, она художница, ищущая «душу поля». Мы разговорились, сидя в тени. Она показала мне эскизы: ветер в колосьях, облака над горизонтом, моё уставшее пугало...