— Ну, ты же не против, если мать поживёт у тебя? — голос Славки, моего бывшего, звенел холодной сталью. — Я тут с Люськой расписался, а она с моей матерью не в ладах. У неё аллергия на стариков. Я зависла. Хотела переспросить, не ослышалась ли. — Что ты сказал? — прошипела я. — Ты не глухая, Лена, — буркнул он. — Слушай, я тебе тогда ремонт помогал делать. Ну будь человеком, дай отдохнуть пожилому человеку в твоей квартире. Полгодика — и я её заберу. Полгодика! Как будто я общежитие открыла! — Да пошёл ты! — Я швырнула трубку, но в голове осталась гудеть его наглая ухмылка...

Клиника выглядела так же, как в рекламе. На стенах висели грамоты в коричневых рамках. Сабрина прежде никогда не задумывалась, почему они коричневые. Черные делать было нельзя, выходили траурными, а светлые терялись на фоне белых стен. Белый цвет умиротворял — это, во-первых, а во-вторых, давал надежду. А еще, это она подспудно подумала, точно отрабатывая старую рефлексию, в белом саване легче было совершать переход из этой жизни в другую. Доктор стукнул дверью, обрушил папки на стол, сел, и его пуговицы ударились о дерево...