Максим Игоревич Державин сидел у окна бара на двадцать пятом этаже и рассеянно водил пальцем по мокрому следу от бокала. За стеклом разливался внизу вечерний город: фары тянулись светящимися нитями, по крышам ползли отблески реклам, небо медленно темнело. В баре играла приглушённая музыка, пахло дорогим табаком и обжаренным мясом из кухни. — Ну, за успех, — сказал Максим Игоревич и поднял бокал янтарного напитка. — Завтра всё подпишем, и можно будет, наконец, выдохнуть. Напротив, откинувшись в кресле, сидел его давний партнёр и друг, Игорь Семёнович...

Рита неторопливо катила тележку по просторным рядам супермаркета. В воздухе едва уловимо пахло свежими булочками из пекарни и цитрусовыми. Суббота, десять часов утра – время, когда большинство людей ещё нежится в постели или занимается домашними делами, поэтому в магазине было на удивление спокойно. Ни толп у касс, ни суеты, ни громких разговоров. Только редкие покупатели неторопливо перемещались между стеллажами, задумчиво разглядывая товары. Рита наслаждалась этой размеренной атмосферой. Она давно...