Я ведь знаю. Не всё, но кое-что — точно. Знаю, где играю. Где притворяюсь, будто мне ок, хотя на самом деле хочется встать и уйти. Знаю, кому завидую. Кого люблю — но держу на расстоянии, потому что близко уже страшно. Знаю, где мечтаю громко, а действую — безопасно. Где кажется, что живу, а на деле — выживаю. Я это знаю. Просто не всегда хочу признавать. Потому что если признать — придётся менять. Придётся быть честнее. А это уже не про образ. Это про выбор. Про риск. Про шаг, после которого не получится делать вид, что “всё как раньше”...

— Не родная ты мне, — заявила она, — я — не твоя мать! Что смотришь? Услышала то, что хотела? — Я все равно правду узнаю, — говорила я дядьке, — лучше сам скажи! Я что, приемная? Мать мне однажды сказала, что я ей не родная, но потом от своих же слов отказалась. Ты же прекрасно знаешь, как я появилась в этой семье… Расскажи! *** В этом году мне исполнилось сорок восемь, и я смело могу сказать, что жизнь моя вроде как удалась. Муж — золото, дочка родная — умница-красавица, дочка приемная — солнышко просто...