Яна любила это время года. Ей нравились эти наполненные грустной меланхолией засыпающей природы всё ещё тёплые дни. Жёлто-багряные листья клёнов, устланные, словно дивный ковёр ручной работы, на асфальте аллей парка; свежесть порывов ветра, вдруг срывающих остатки листвы с деревьев и набрасывающих мурашки на кожу оголённых предплечий девушки; большие, холодные лужи, оставленные прошедшим минувшей ночью дождём, между листьями-корабликами отражали куски синего-синего неба, всклокоченного серыми осенними облаками...

Когда же я снова увижу, как полумесяц Тонет в тёмной кленовой листве на краю сада? Когда вечерний аромат бледных флоксов Вновь дотянется до моего раскрытого окна? ⠀⠀ Почему каждый протяжный, медленный удар полуночного колокола (Неужели он так никогда и не пробьёт двенадцать?) Отзывается в моём сердце суровым упрёком? Звон идёт из лунной дымки, окутавшей деревню, И маленькие крыши домов будто склонились, прося жалости. — Дом, скажи мне: что я делаю не так? ⠀⠀ С дороги доносится чеканный шаг...