Утром я проснулась с тяжёлым чувством. Вчерашняя сцена не выходила из головы — свекровь, поедающая собачьи консервы перед фотографией мёртвой Жучки. Что это было? Горе? Помешательство? Артём собирался на работу, привычно хмурый. Валентина Ивановна сидела на кухне с чаем, выглядела обычно — никаких признаков вчерашней странности. Начало этой истории читайте в первой части. — Лена, — сказала свекровь, — а что сегодня на обед будет? — Картофельное пюре с рыбой. — Опять эта безвкусица, — вздохнула она...

— Ужасно готовишь, — скривилась Валентина Ивановна, отодвигая тарелку с борщом. — Моя Жучка и то привередливее в еде. Я стояла у плиты, помешивая картофель, и чувствовала, как внутри всё закипает. Третий раз за неделю. Третий раз свекровь демонстративно морщится от моей стряпни, будто я подала ей что-то несъедобное. — Что именно не так? — спросила я, стараясь говорить спокойно. — Да всё не так! — махнула рукой Валентина Ивановна. — Борщ пресный, мясо жёсткое, картошка разваренная. Как ты вообще Артёма кормишь? Мой муж поднял глаза от телефона и неловко улыбнулся: — Мам, да нормально всё...