Холодным ноябрьским вечером я сидел на скамейке у вокзала, кутаясь в потрёпанное пальто. Ветер пронизывал до костей, а сырость пробиралась под одежду. В кармане оставалось несколько монет — едва хватит на чашку горячего чая. Вокруг сновали люди с чемоданами, торопились, суетились, не замечая меня. Их голоса сливались в монотонный гул, а огни вокзальных фонарей расплывались в тумане, создавая иллюзию нереальности происходящего. Я вздохнул, поглубже натянул шапку и потёр озябшие руки. Мысли крутились вокруг проблем на работе, долгов и странного самочувствия последних месяцев...