Телефон зазвонил как раз в тот момент, когда старинные часы в гостиной начали отстукивать последнюю минуту уходящего года. Их глухие удары перекрывались шёпотом гостей, шелестом длинных платьев по паркету и тихим треском поленьев в камине. В доме пахло хвоей, мандариновой кожурой и воском от тонких белых свечей на лестнице. Я сидела в своём кресле у окна, чувствуя, как от стекла тянет морозом, и почти заранее знала, чьё имя увижу на экране. «Дорогой муж», — мелькнуло внутри с такой усталой иронией, что губы сами сложились в улыбку...