Чемодан стоял посреди коридора, как гость, который уже всё решил. Борис застёгивал молнию медленно, со вкусом, будто собирался не уходить, а ехать в отпуск. Я прислонилась плечом к косяку кухонной двери. В руках у меня было полотенце, и я зачем-то продолжала его складывать: пополам, ещё пополам, ещё. - Ты не обижайся, - сказал он, не поднимая головы. - Просто так получилось. - Так получилось у кого? У тебя одного? - У нас обоих. Мы давно чужие, Инна. Он выпрямился, поправил воротник пальто и посмотрел на меня тем взглядом, каким смотрят на старую мебель перед вывозом...