— Ключи от маминой квартиры, Игорь. Где они? Я спросила в последний раз. Я стояла в дверях, не снимая мокрых осенних ботинок, и капли дождя стекали с тёмно-синего плаща прямо на вытертый до дыр прихожий коврик. В руке я сжимала папку с бумагами — холодную, скользкую от влаги. Игорь сидел на кухне, уставившись в экран ноутбука, спиной ко мне. В комнате пахло вчерашней жареной картошкой и сыростью. — Надь, заходи, не стой в проёме. Сквозняк, — буркнул он, не оборачиваясь. Голос у него был уставший, пустой...