— Дед, а почему он под тряпкой? Он что, сломанный совсем? Дед Демьян даже головы не повернул. Сидел на табурете у окна, как всё утро сидел, как, наверное, и вчера сидел, и неделю назад. Руки на коленях, спина прямая, а взгляд — в одну точку, в забор за стеклом. Будто там кино показывали, которое он один и видел. — Дед. — Ну чего тебе, — сказал он наконец. Голос был ровный, пустой, как ведро без воды. — Сломанный, не сломанный. Стоит и стоит. Тебе-то что. — Так интересно же. Я в сарай заглянул, а там под брезентом что-то большое...