Идут белые снеги, Как по нитке скользя… Жить и жить бы на свете, Но, наверно, нельзя. Чьи-то души бесследно, Растворяясь вдали, Словно белые снеги, Идут в небо с земли. Идут белые снеги… И я тоже уйду. Не печалюсь о смерти И бессмертья не жду. Я не верую в чудо, Я не снег, не звезда, И я больше не буду Никогда, никогда... И я думаю, грешный, Ну, а кем же я был, Что я в жизни поспешной Больше жизни любил? А любил я Россию Всею кровью, хребтом — Её реки в разливе И когда подо льдом, Дух её пятистенок, Дух её сосняков, Её Пушкина, Стеньку И её стариков...

Грустное небо. Разве может небо быть грустным? Смотришь на небо и кажется, что оно вот-вот разразится плачем. Небо надувается, пускает облака в хоровод и готовится то ли градом, то ли мелким дождиком, то ли крупными снежинками вылиться на землю. Как же сильно обидели небо, что оно готово целую осень и длинную зиму плакать, жаловаться и грустить? Но потом наступит весна и небо хоть и продолжит плакать, но уже от радости. А летом небо будет только улыбаться и «жарить» нас в своей любви. Мои размышления о природе обычно заканчиваются… тестом по поэзии...