Субботнее утро обещало быть ленивым и уютным. Марина, укутавшись в мягкий халат, сидела на кухне с чашкой ароматного кофе и рассеянно листала ленту новостей в телефоне. За окном моросил мелкий сентябрьский дождь, барабаня по карнизу, и эта монотонная дробь только усиливала ощущение домашнего тепла. Её муж, Игорь, ещё спал, и в трёхкомнатной квартире, за которую они только в прошлом году выплатили последний взнос по ипотеке, царила благословенная тишина. Эта квартира была её крепостью, её гордостью...

1937 год. В доме под номером семнадцать по улице Мира в трёхкомнатной коммунальной квартире жила Анна Петровна Кузнецова со своим сыном Иваном и невесткой Марией. У неё была одна комната, у молодых вторая. А в третьей комнате проживала её подруга Зинаида, сын которой был военным и мотался по всей стране. Анне Петровне было пятьдесят два года, сурово поджатые губы, худенькое тело, но самое главное, глаза: смотрели они на мир безрадостно, словно не было в её жизни светлых солнечных дней. Мария уж давно привыкла, что свекровь такая...