Я смотрю на заляпанный кровью ноутбук, затем обвожу взглядом бар, мини версию ада, в который он превратился. — Вы понятия не имеете, о чём просите, — тихо говорю я старику. — Вам кажется, что вы всё понимаете, но это не так. Безумный старик наклоняется ближе и прижимает остриё кинжала к моему подбородку. Стоит ему чуть надавить — и я чувствую, как под лезвием проступает тёплая струйка крови. — О, я прекрасно знаю, о чём прошу, мальчик мой, — он переводит взгляд на Костю. У того невозмутимое лицо, но я буквально чую, что он готов обосраться от страха...