– Послушай, Джонни, старого друга! Ты робот, ты обычный робот класса С-912, как и большинство из нас. Я понимаю, у тебя депрессия, ты разочарован жизнью, тебе хочется удалиться на покой и найти смысл жизни, но это все полная ерунда, Джонни! – Для тебя, Фрэнк, для тебя все это ерунда, а для меня реальность, с которой я сталкиваюсь каждую микросекунду своего бесполезного существования. Мне, как человеку, нужно иметь смысл жизни, нужно понимать, зачем я живу и я хочу знать, почему болит душа? – Если бы я не знал тебя, Джонни, уже четыреста лет, мог бы предположить, что ты спятил...

— Опять гречка? Вопрос Антона прозвучал не как упрёк, а скорее как констатация неизбежного, как комментарий к прогнозу погоды, обещающему вечные дожди. Он с усталым вздохом сел за стол, на котором уже стояли две тарелки с аккуратными горками коричневой крупы и одиноким островком отварной куриной грудки, бледной, как больничный халат. Варя поставила рядом с его тарелкой стакан с чаем, в котором плавал пакетик, переживший уже второе заваривание, отдавая воде лишь бледный намёк на цвет. — Да, — ответила она ровно, не отрываясь от процесса раскладывания приборов...