Экран телефона светился в полумраке кухни, и я смотрела на запись с камеры, чувствуя, как внутри что-то медленно закипает. Вот она, моя свекровь Аглая Максимовна — та самая, которая еще утром едва поднималась с дивана, охая на каждый шаг — теперь прыгает по гостиной под какую-то попсовую музыку. Бокал вина в руке. Колбаса в другой. Танцует так, будто ей двадцать, а не семьдесят три. — Федя, — я протянула телефон мужу, который только что вернулся с работы. — Глянь. Он посмотрел, моргнул, посмотрел еще раз...