Во дворе деда Тараса было тихо. Солнце уже коснулось верхушек дальнего сосняка, и от реки потянуло сырым, пронзительным холодком. Из трубы старой дедовской избы ровной струйкой поднимался сизый дымок, пахнущий березовыми дровами и полынью. – Алешка! – из приоткрытой двери сеней показалась седая голова хозяина. Дед Тарас кутался в поношенный овчинный жилет, накинутый поверх серой фланелевой рубахи. – Хорош махать-то, ухайдакаешься. Иди в хату, чайник закипел. – Сейчас, дед Тарас! – крикнул Алексей, загоняя топор в широкий сосновый пень, служивший плахой...

Анна жила счастливо, пока однажды почтальон не принёс конверт без обратного адреса. Чужой торопливый почерк перевернул всё, что она считала настоящим. История о любви, предательстве и выборе, который невозможно сделать правильно. Конверт лежал на краю стола, белый, без обратного адреса. Анна повертела его в руках, посмотрела на свет. Обычная бумага, обычные чернила. Ничего особенного. Но пальцы почему-то дрогнули, когда она надорвала край. Бывает так: ещё не знаешь, что внутри, а тело уже чувствует...

- От ить, оказия какая, - бормотал негромкий мужской голос где-то рядом с Алексеем, - Это хто же такое чёрное дело сотворил! Карпо! Чего ты там за забором прятаешься! А ну, подмогни мне парня до дому дотащить! - Нет, дед Кузьма! – отозвался молодой испуганный голос откуда-то из-за заборов, - Не пойду, уж не серчай, страшно! Да и ты его брось, вдруг он холерный! Чего валяется тут? Истинно, больной! Брось его, пусть после санитары подберут! Ведь подхватишь от него заразу, так по доброте своей и помрёшь!...