— Что за генеральная уборка? Ольга застыла в дверях с пакетами в руках. В коридоре пахло хлоркой, Игорь ползал на коленях, расставляя обувь в идеально ровный ряд. Швабра валялась рядом, пол блестел мокрыми разводами. — Завтра родители приедут, решил прибраться, — пробормотал он, не поднимая глаз. Пакеты выскользнули из пальцев Ольги, молоко с глухим стуком ударилось об пол. — Какие родители? Игорь пожал плечами, продолжая выравнивать кроссовки. — Мама с папой. Им к врачам надо, я сказал, что можно...

Максим хлопнул дверью и ушёл. На улице было холодно. Октябрь, ветер, первые жёлтые листья летели под ноги, шуршали. Максим брёл без цели, руки в карманах, капюшон натянут низко. В голове — каша из обрывков фраз, взглядов, недосказанностей. «Если соврёте сейчас — больше никогда вам не поверю», — эхом отдавались его собственные слова. А что они ответили? Ничего. Молчали. Переглядывались. Мама плакала. Телефон вибрировал без остановки. Сообщения сыпались одно за другим. «Макс, вернись домой. Нам нужно поговорить»...