Слышу, как она дверь в свою квартиру открывает
— Да, я жена. Да, квартира моя. Нет, она не станет общагай для мужа и его любимой мамы!
Вечер пятницы струился по нашей квартире тем особенным медовым светом, который бывает только после трудной, но успешно завершенной рабочей недели. Я, Алина, расставляла тарелки на столе, за которым мы с Максимом ужинали вот уже три года с момента свадьбы. За окном потихоньку темнело, а на кухне пахло запеченной курицей с травами — его любимой. — Макс, ты уже закончил с душем? — крикнула я в сторону приоткрытой двери ванной, откуда доносился звук фена. — Все остынет! — Уже бегу, уже бегу, хозяйка! — его голос прозвучал оттуда весело и немного сонно...
— Квартиру я покупала на свои деньги, так что извините, но вы здесь жить не будете — сказала я свекрови, когда она приехала с чемоданами.
Тот вечер должен был быть тихим. Я задержалась на работе, смертельно устала, мечтала только о горячем душе и крахмальных простынях. В подъезде пахло привычной смесью чистящего средства и чьей-то жареной курицы. Вставив ключ в замочную скважину, я услышала за дверью громкие, чужие голоса. Сердце неприятно екнуло. Дима должен был быть один. Я толкнула дверь, и картина, открывшаяся мне, на секунду заставила подумать, что я ошиблась этажом. В прихожей, словно вынырнувшие из кошмара, толпились люди....