Последний луч заходящего солнца золотил край моей чашки, в которой уже остывал недопитый чай. Я перечитывала список просмотренных квартир, делая пометки на полях. «Второй вариант — светлая кухня, балкон, но далеко от метро. Пятый — почти идеально, но нужен косметический ремонт». В горле приятно щемило от волнения. Мы с Максимом семь лет копили на эту квартиру, отказывая себе во всём, и сейчас были так близки к цели. Ключ щёлкнул в замке, и через мгновение в комнату вошёл Максим. Я улыбнулась, готовясь поделиться с ним мыслями, но улыбка замерла на губах...

Субботнее утро началось как обычно — я, Татьяна, готовила завтрак для семьи, а за окном нашего небольшого частного дома моросил октябрьский дождь. Дмитрий, мой муж, сидел с телефоном за кухонным столом, изредка хмыкая над чем-то в соцсетях. Наш семнадцатилетний сын Максим спускался по лестнице, ещё сонный и растрёпанный. — Мам, а где мои кроссовки? — бурчал он, роясь в прихожей. — Где оставил, там и ищи, — отвечала я, переворачивая блины на сковороде. Обычная семейная идиллия. Пятнадцать лет брака,...