– Заберу у тебя детей, тогда продашь квартиру – услышала я разговор мужа с братом за закрытой дверью кухни. Рука замерла на дверной ручке. Я не собиралась подслушивать, просто хотела спросить, долго ли они еще будут сидеть, ведь завтра детям в школу, а уже десятый час. Но эти слова буквально приморозили меня к полу. – Думаешь, она так просто отдаст детей? – хмыкнул Сергей, брат моего мужа. Его голос всегда звучал как-то особенно неприятно – с тягучими нотками превосходства. – Анька? – Виктор рассмеялся...

Тот вечер с самого начала был каким-то липким и тревожным. Я помню, как за окном медленно сгущались сумерки, окрашивая небо в грязно-серый цвет. Я накрывала на стол, слыша, как на кухне шумят дети, и предвкушая наш обычный семейный ужин. Аромат борща, который всегда варила по бабушкиному рецепту, казался таким прочным, таким нерушимым, как и все в нашей жизни. Дверь открылась ровно в семь, как обычно. Это был Сергей. Но его возвращение домой в тот день не было обычным. Я сразу почувствовала неладное...