В тот день в дверь позвонили так, будто пришли не в квартиру, а за долгом. Ольга как раз снимала с плиты кастрюлю. Сын сидел за столом, что-то читал в распечатках, делал пометки на полях и машинально тёр ладонью старый шрам на груди — привычка, оставшаяся ещё с детства. Звонок был длинный, настойчивый. Не сосед. Не почтальон. — Я открою, — сказал Егор. Но Ольга уже вытерла руки о полотенце и пошла в прихожую сама. На лестничной клетке стояли двое в дорогих пальто. За ними — ещё двое, покрепче, с пустыми лицами...