Утро началось с запаха кофе — горького, как ложь. Я сидела на кухне, в халате, с чашкой в руках, глядя, как Дмитрий, мой муж, в последний раз поправляет галстук перед выходом. Он улыбался. Улыбка, как всегда, была идеальной — как будто на лице наклеили фотографию счастья. Я знала, что за ней — тишина. Тишина после бури. Тишина, которая наступает, когда ты только что украл у своей жены всё, что у неё осталось. — Слушай, Янна, — сказал он, не глядя на меня, — я заехал к маме. Она сегодня в шоке. Ты же знаешь, у неё юбилей — 65 лет...

— Вероника Сергеевна? Это правда вы? Я обернулась на голос продавщицы. Молодая, лет двадцати пяти, с глупой улыбкой на лице. Не узнала. Да и откуда ей меня помнить — я уехала из этого города семнадцать лет назад, когда ей было восемь. — Да, я, — ответила коротко, продолжая перекладывать батон хлеба в корзину. Она хотела что-то сказать, но я отвернулась. Не люблю случайные разговоры. Стою в очереди к кассе, считаю купюры в кошельке, когда замечаю его. Глеб. Мой бывший муж. Боже, как же он опустился...