"Лена, не плачь. Всё будет хорошо", — Валерий Николаевич обнял меня за плечи, когда я рыдала на кухне после очередной ссоры с его сыном. По-отцовски. В тот момент я поняла — полюбила свекра больше, чем собственного мужа. Не как женщина мужчину, а как дочь отца, которого у меня никогда не было. — Я больше не могу, Валерий Николаевич. Игорь опять не пришел ночевать. Третий раз за неделю! — Тише, доченька. Я поговорю с ним. Доченька. Это слово резануло по сердцу сильнее, чем очередная измена мужа. Мой отец ушёл, когда мне было три года...

Валера был моим соседом всю жизнь, и ничего я о нём почти не знала. Знала только, что если нужна какая-то помощь – на Валеру можно положиться. Отремонтировать что-то. Подвезти куда-то. Даже одолжить денег. Знала, что занимается Валера ремонтом автомобилей. На этом всё. - Сосед-то у тебя какой симпатичный, Кира. – говорили подружки. – И холостой. Чего не познакомишься поближе? Поближе можно познакомиться с тем, кто хочет этого. А Валера никакого интереса ко мне не проявлял. - Как это – поближе? Заявиться к нему в неглиже, что ли? – возмущалась я...