-Здорово, Надь -Здравствуй, Паша -Как жизнь? -Спасибо, хорошо

Анна всегда начинала утро одинаково: поправляла покрывало на диване в комнате, где когда-то жил её отец. Ткань чуть потерялась от времени, но в этом и была её сила — она хранила запах табака, старых книг и то странное ощущение защищённости, которое дают только стены, где тебя любили. Она гладила рукой складки и шептала: — Пап, я держусь. Ты бы мной гордился. С кухонного стола донёсся звон кружки — Кирилл, её муж, как всегда ставил чашку с таким грохотом, будто хотел объявить о своём присутствии всему подъезду...