Вечер уже стелился по полям сизой дымкой, и трасса, ещё недавно оживлённая, будто выдохлась — машины мелькали всё реже, а гул мотора казался в этой тишине почти неприличным. В салоне пахло дешёвым освежителем, старыми газетами и чем-то ещё, горьким, как обида, которую не получается спрятать. Алёна прижимала к себе сына, чувствуя, как под тонкой кофтой лихорадочно вздрагивает его маленькое тело. Сашка, её пятилетний мальчик, уткнулся лицом ей в плечо, будто хотел спрятаться от всего мира. Ещё час...