Живу, то ли в кармане у Гоголя, то ли за пазухой у Зощенко (а хотелось бы у Христа, но нет). Когда я начинаю описывать свои серые будни, свою незамысловатую бытность, вокруг меня звучит либо громогласный хохот, либо кто-то просто покрутит пальцем у виска со скорбным видом, да плюнет себе под ноги, проронив : «Ну брешет же, не бывает такого! Выдумывает небылицы на потребу публике! Нормальные люди так не живут». Вот взять последний случай, произошедший со мной на кладбище. Ничто не предвещало беды, я всего лишь решила облагоустроить папенькину могилку...

"Гумбалдуна аж заколотило от злости, сощуренные глаза его сверкнули сумасшедшим огоньком. Он вскочил, растопырил пальцы, как коршун когти, и даже волосы задыбились на его кривых ногах в подштанниках. - Хо-хо, каков типаж! - подначил Ретрублен. - Наврал, а теперь плешью трясешь, старая брехливая сволочь. - Ты! Ты! - задыхаясь, двинулся на великана Гумбалдун. - Это ты старая сволочь, и ведешь себя как сволочь! Да как ты смеешь мне не верить?! - Прижми-ка свой зад поближе к костру и не топай, - посоветовал ему следопыт. - Я убил легендарного мофия! Из своего шестизарядника убил! Почти в упор расстрелял!...